VOVÔ

Sentávamos naquele longo banco de porta, feito em jatobá, talvez pau'rato.
Trajava calça esgarçada, de linho, meio russa, braguilha por fechar , folgada inversamente proporcional a forma dele ser.
Chinelo meio dentro, meio fora, de couro, atritando pés cálidos, em verdadeiro cautério, provocado por caudilhos deste sertão a fora.
Aberta por necessidade da pouca brisa que lá vagueia, eram suas camisas, simples como sua forma de ser - bravo sertanejo, derrubador de boi, cortador de palma espinhenta que feri palmas tão cinzentas.
Sentava sempre de pernas cruzadas. Mão no queixo a pensar.
Era doce como o favo de mel, verdadeiro como a certeza de que a noite viria, carregando sobre o lombo, o friozinho daquela região.
As vezes rabujento, como a sua própria idade permite.
Tomávamos café naquela caneca de metal - às vezes com beiju.
Esperança era o que restava naquelas conversas ao amanhecer.